Någonstans nära gas- och bromspedalerna i den här trehjuliga hybriden av en bil och en motorcykel, som i Asien kallas "tuk-tuk", fanns en kabel med ett grepp, något som en skärmotor. Föraren började med en kraft för att dra kabeln över sig och höll fast på greppet. Energetiska rörelser av handen vände sig tillbaka i kroppens sväng. Som svar svarade motorn bara förvirrad rumbling, som omedelbart blev tyst. Slutligen, försök från den åttonde, lyckades motorn starta: det var redan en mer rytmisk rattling och ett moln av svart rök omslöt bilen, som tydligen drog röret ur sig själv.
Efter att ha gjort en knäppt omkastning på 180, började knock-knocken med ett bråk och svängande att korsa den kommande linjen. Han manövrerade plötsligt mellan bilar, motorcyklar, cyklar, människor och kor som sov på vägen tills han körde in i hans körfält. Försök att skilja någon form av ordning och logik i hela denna transportrörelse misslyckades. Bilar kom fram från de mest oförutsägbara ställena: här mellan två hus som vid första anblicken var fast knutna till varandra, verkade den gula näsan av samma trehjuliga taxi som hotade att lämna när som helst och ersätta sin sida för en dödlig kollision ...
Men föraren tävlade skickligt varje hinder och slutade aldrig att signalera med varje manövrering. Bilen, studsade på potholes, rusade längs en smal gata, full av människor, bilar och djur. Ibland verkade det som att en taxi hade en stor motståndskraft, som om den körde under vatten, så tjock var luften, som innehöll en stor koncentration av fukt, värme, svettlukt, kryddor, avloppsvatten och tusentals mer okända smaker!
Det fanns inga dörrar i tuk-tuken, och luften trängde in i rymden mellan baksätet och kabintaket, där passageraren vanligtvis satt och där föraren ibland tittade in genom sin spegel. Men ingenting räddade från allestädes närvarande, fuktig, sultrig, smaklös värme, som pressade ut svettdroppar från indianernas mörka näta ryggar och slog stora, mänskliga medelstora buntar på axlarna, en bunt som ströms med blommor.
Begravningsprocessen flyttade rätt längs vägen i ett rökrök. Medan bilen färdades kunde flera fler processioner observeras.
Någonstans i avstånd var det en muffled mutter, några bekanta ord, svårt att ta fram ...
"Den här staden glömmer inte döden!" - Föraren har filtrerat genom våt hosta. Han rensade halsen med högt ljud och spytt ut en bit röd sputum på den smutsiga asfalten:
"Begravningspyrorna går aldrig ut, och röken från dem läcker till och med i husen! Brahmins utfärdar heliga mantrar för att de avgår hela tiden, och otaliga begravningsprocessioner skapar trängsel på vägarna. De kommer att dö här vid flodens flod. Ash. Några turister har en deprimerande effekt. Efter att ha återvänt hem, lovar de sig att aldrig komma tillbaka till denna hemska plats. Och efter att ha återhämtat sig från chocken, återvänder de till sin verksamhet: att arbeta, till familj och till underhållning. "
Föraren var tyst, eftersom han inte längre hade styrkan att ropa ner den fantastiska bibiken på alla sidor. Floden var några kilometer därifrån, men det verkade som om dess osynliga närvaro redan kändes här.
Tuk-tuk stannade vid en korsning där det inte fanns någon polistrafikstyrning. Han lämnade uppenbarligen sin tjänst ganska nyligen. Och naturligtvis bildades kaos: alla ville köra framåt, men korsande trafik tillåter inte detta.
Trots denna röra visade ingen av deltagarna i trafikstockningen irritation eller otålighet. Förare tryckte tyst på sina klaxon, som om de hyllade en viss tradition och försökte inte påverka situationen på någon speciell vägritual.
Till höger om skärningspunkten, på en liten betongö på parkeringsplatsen, fanns det flera tuk-tuk, vars ägare slöja lurade i baksätena, innhyllda i värme. Att se vad som hände på vägen stod de upp och gick fram mot korsningen. Och när de hade dykt upp där började de vinka med sina händer och pekade riktningen mot bilarna, som den mest riktiga trafikkontrollen!
Och deras initiativ bär frukt: på mindre än fem minuter, som korken hade löst, började affärer, gatakaféer, frisörsalonger, tempel igen förhastas förbi.
"Du såg hur? Det är därför jag älskar Indien! Trots indianernas patologiska latskap är de alltid redo att komma till räddning", skrek föraren.
En minut senare gick ljudet och han kunde redan prata utan att höja sin röst:
"Det finns människor som kommer tillbaka till den här staden igen och igen! Varför? Vem vet? Någon älskar bara att uppleva chock och starka känslor, andra ser det här som en helig pilgrimsfärd. Men för vissa ser själens ande ut själen. När du väl har besökt de brinnande bankerna kommer du aldrig att vara densamma igen. Du kan inte gå till floden två gånger, inte för att floden ändras, men eftersom en person som har besökt dessa platser blir en annan, kan du inte gömma sig från döden, allt är framför henne lika, det kommer att övervinna de rika och de fattiga, smarta och dumma människorna resultaten och regeringen och människor utan den. Varannan av våra liv, kommer vi att vår sista milstolpe. "
Oklart monotont mumlande intensifierades. Det var svårt att bestämma sin källa. Det verkade komma från överallt.
En annan begravnings procession svepte förbi. Föraren, utan att stoppa rörelsen och manövrera, tittade på kroppen dekorerad med blommor, inslagna i ljust tyg och fortsatte:
"Och det vore okej om vi alla dog i åldern och levde upp den tidsfrist som uppmättes av vår hälsa. Men vårt liv beror på många och många tillfälligheter! Hennes, tillsammans med alla dina tankar, drömmar, planer, känslor, kärlek, kan skäras av en olycklig förare, som inte fick tillräckligt med sömn natten innan och somnade vid ratten. Har du någon aning om hur många främlingar vi måste lita på våra liv varje dag: poliser, förare, läkare, piloter, vakter och till och med kockar! Och inte bara människor! Ett djur, det är storleken på en tjur eller mindre än ett tapphuvud, till exempel ett virus. Och din kropp! Medan inget händer för dig verkar det ganska hållbart för dig, men om en bil går in i en hastighet på 60 kilometer i timmen, så är det slutet! "
Föraren gjorde det sista uttalandet med gester: han tittade upp från rattet, vände sig tillbaka, spredde händerna och slog näven i den andra handens öppna hand, vilket gjorde henne nära. Hjulet under denna presentation dunkade kaotiskt, eftersom asfalten var väldigt ojämn. Plötsligt började bilen, som skarpt rockade från det faktum att hjulet hittades på stenen, börja rusa mot dumparen (förmodligen den enda i den här staden, eftersom lokalbefolkningen brukar sätta sopor rätt under sina fötter). Föraren noterade snabbt grepp på ratten, snurrade den till vänster och återvände till föregående kurs, vilket förhindrade kollision.
"Du ser!" Han sa, "Hur allting händer! Vårt liv är först och ändå ändamålsenligt och det är väldigt ömtåligt. Och om en person har åtminstone ett visdomskorn fyller kommunikationen med denna dödsstad honom med denna sanning!" Han börjar värdera livet mer när han ser hur floden tar kroppen bakom kroppen, kroppen efter kroppen ... Inte alla har så mycket tid kvar och det är inte känt hur mycket som är kvar: 60 år, ett år eller tio minuter! Livets ögonblick är som sandkorn, varje del av en sekund faller i glömska: varje sådant ögonblick är unikt, det kan inte återlämnas, de bör avnjutas sya! Och om en person redan har två sandkänslor av visdom, visar han denna kunskap i praktiken och slutar slösa bort värdefulla minuter på all nonsens, han börjar leva! Och han gör vad som är viktigt! Vad är viktigt? Två liter bensin! "
De sista orden riktades till bensinstationen, som satt med en uttråkad blick på en plaststol bredvid kolonnen. Exakt med samma uttråkad look började han hälla bensin i tanken på tuk-tuk. Ett plötsligt stopp tvingade föraren att stoppa sin monolog. Han gick ut och sprang på marken och började knäda sina ömma medlemmar. Och det blev klart att hans ljusgrå uniform var liten för honom. Och det verkar, det har inte raderats länge.
Efter en tid flyttade bilen igen. Floden kom närmare, och denna känsla av vatten, som utan att stoppa, accepterar de döda, hälldes överallt. De var mättade med träd längs vägen, försvunna hus och smala, mörka gator som långsamt började döda ner i vattnet.
Snart steg en taxi upp på bron och sedan såg floden upp! Hon var tillräckligt bred. Nedan rusade resterna av stockar och alger, som hämtades av snabbströmmen. Det här är den stora och fruktansvärda floden, den heliga, bördiga floden, den fruktansvärda och vackra floden, vars vatten tvättar bort alla synder! Nu under den monolitiska gråmiddagshimlen såg hon ganska normal ut. Det är sant att nedstigningarna längs vattnet, ghats nedgångar med skarpa torn av tempel, drakarna svänger över dem och naturligtvis brännkropparna skapade en speciell och unik smak.
Den motsatta stranden var inte synlig alls på grund av någon väldigt tät dimma, inte ens blund, utan ett mörklopp som absorberade allt ljus. Det var svårt att säga vilken typ av klimatfenomen.
Mystisk muttering närmade sig varje kilometer, nu var det möjligt att skilja enskilda ord. Det var ett död språk, som omedelbart avbröt förarens röst.
Den första meningen, som vanligt, filtrerades genom sputum som ackumulerades i halsen:
"Folk spenderar merparten av sina liv på nonsens!" Röjde halsen, "få jobb, spara pengar, titta på dumma filmer", spottade han, "deras tankar går inte utöver sina egna mage och könsorgan. De lever som att de aldrig dör" som om du kan spendera dyrbart liv på det hela. Och många av dem är rädda för livet alls, försök att springa bort från det, bli full och glömma. De behandlar livet inte som den största gåvan i världen utan som en tung börda, tiden du måste fylla med alla slags nonsens, om bara livet om följde dessa yrken diskret och snabbt! Vad är den här massansvanen! Varför filtrerar människorna sina ögonblick av livet genom sina fingrar, som sandkorn i floden?
Det viktigaste är trots allt inte respekt, makt, pengar och berömmelse. De bästa sakerna vi kan få i detta liv är kärlek, harmoni, detta sammanfogar med världen och naturen, det här är den eviga freden och lyckan som står på andra sidan alla jordiska nöjen, det här löses av mig själv i hela universum, i Gud, om något! Detta är vad hinduer kallar Brahman, buddhister - Buddha natur, taoister - Tao, kristna - Kärlek eller Gud. Och för att förverkliga denna gudomliga natur i oss, som finns i vart och ett av oss, är det inte nödvändigt att bli en eremit och en yogi. Gud sprider sig runt och inåt, det rör alla aspekter av att vara, att vara Gud, och det finns inget i att det inte är Gud. Han är i oss, och vi är i honom. Gud bor inte någonstans långt borta. Han har ingen speciell plats i rymden. Men han har en plats i tid. Hans gudomliga tron är förhöjd i ögonblicket här och nu!
Därför ägnar vi oss åt detta liv för att uppnå detta ögonblick. Det är trots allt inget viktigare! Inget annat än detta i livet kommer att ge så mycket fred och glädje! Och jag talar om livet, inte döden. Alla har en chans att hitta Gud här innan elden i de dödas eld förbrukar honom! Och vad sägs om döden? Det här är en hemlighet för mig. Jag tar bara med folk till utgångspunkten, det är allt. Jag var inte på andra sidan floden, och ingen av de levande vet vad som är på andra sidan, hur mörkt det är! Men om det finns något där, så kommer vi inte att kunna ta tillbaka vår favoritbil eller "dyrbart" arbete, vår vackra hemma och charmiga fru. Jag tror att vi bara tar summan av våra goda gärningar, resultaten av andligt arbete som ackumuleras i böner, fasta, kontemplation, meditation, yogiska övningar, goda gärningar och tankar. Och inget mer! Och varför kan du inte tillbringa en liten del av ditt liv på andligt arbete? När allt kommer omkring är livet så kort, och bakom det väntar vi på evigheten ... "
Bilen saktade ned vid de stora stenstegen, nedstigande till vattnet, på vars yta blommor flyttade i blandningen med papperskorgen. Turister var inte här. Runt här och där låg stora buntar av ved utarbetat i förväg. Mellan dem drev bärare om i smutsiga sjalar inslagna runt huvudet, svarta med sot.
"Det är allt, kom. Jag hoppas att ditt liv inte är så meningslöst som livet för miljarder människor går förbi. Tja! Lyckligtvis på den andra banken."
Efter dessa ord från föraren var bilen inhuggad i svart rök, men kom inte längre från tuk-tuk rökröret. Han föddes av eld, som gradvis absorberade människokroppen som låg på loggarna nära vattnet.
Bredvid den döda, som svävar stadigt, stod en brahmin som i trance. Hans bruna torso var täckt med aska, hans elever rullade under ögonbrynen och exponerade hans ögonvita. Hans mun rörde sig i synkronisering med detta märkliga murmur som hördes hela vägen och som nu blivit ödemark. Men det verkade som om det inte kom från prästen alls. Det spred sig överallt, och även luften och det omgivande rummet vibrerades i tid med det. Dessa var mantra på ett dödspråk menat för de döda.
Den döendes kropp brände snabbt ner, varefter askan sänktes ner i floden. Porters ropade: "Nästa!"
Några stunder passerade. Och allt slutade. Varje rörelse slutade. Det var bara brinnande stockar nedan, och ovanför var det svart rök och flammor som slukade varje bit av grå himmel. Mörket från den här stranden var redan här, det samlades mer och mer tätt och tätare, men de heliga mantrarna verkade inte låta henne stänga helt.
Det var redan omöjligt att säga att någon hade yttrat dem, eftersom de inte längre rasade på det mänskliga örat. Och det var ingen hörsel, ingen syn, ingen röra. Det var bara rent, förenat, bra, utan att vara splittrad och motsägelsefull för att vara i det oskiljaktiga tyg som dessa vibrationer vävdes. Det har alltid varit här, alltid där och kommer att vara: oförändrat och evigt, upphör aldrig för ett ögonblick! Vad var då mänskligt liv? Och var hon alls?
Nästa en! - bärarna ropade efter att askan svalkades av det mörka, knappt vinkande vattnet i Ganges, den heliga floden bär sitt gråa vatten genom den heliga Varanasi, en stad där begravningspyrar aldrig går ut ...
